Время идёт. Даже когда кажется, что это невозможно. Даже когда каждое движение секундной стрелки часов болезненно отстукивает подобно пульсирующей крови после ушиба. Оно идет неровно, неуверенно пошатываясь, то тянется, то замирает, но все равно продолжает идти. Даже для меня.
(с) Новолуние

Да, время идёт. Всё ощущается чуть иначе. Не легче, а именно иначе. Вместо старых, уже не актуальных вопросов, возникают новые. И все они, почему-то, риторические... Нет, на них очень хочется получить ответы, но не от кого. Остаются только догадки и предположения.
Очень хочется написать письмо. Настоящее, на бумаге. Просто, вспомнить, как это было... Ведь это было. Всемирная паутина значительно облегчает жизнь, но в то же время остаётся ощущение виртуальности. В такие моменты, хочется чего-то реального. Если это письмо, то писать его чёрной ручкой. Именно чёрной, потому что я люблю этот цвет ) Стараться писать аккуратно и разборчиво, чтобы почерк был понятен. Затем покупать конверт и очень внимательно его подписывать, чтобы не ошибиться в цифре или букве. Затем, ждать ответа. Как много воды утекло с тех времён, когда письма писались каждую неделю... ) У меня даже конверты остались с тех времён. Дело осталось за малым - преобладать над волнением и поведать бумаге все горести и радости... вписать заветный адрес и ву-а-ля )
Но это будет завтра. Или послезавтра... Сегодня же я рада, что день подошёл к концу. И выходные вместе с ним. Ощущение того, что я прожила эти дни в температурном бреду, только усиливается. Не люблю такие дни...